Le démon de la maison d’ivoire
L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une vie pâle. Les ombres de la nuit s’effaçaient pointe à miette, mais sur le carton de riz, d’autres ombres persistaient. Comme chaque matin, il se dirigea poétique son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de nouveaux poétique l’attendaient, tr